]]> http://ilkhanto.wordpress.com/2011/01/27/nel-bel-mezzo-di-un-non-troppo-gelido-inverno-2/feed/ 6 arabapernice inv2011fosseno_02 inv2011fosseno_01 http://ilkhanto.wordpress.com/2010/09/18/e-stata-unestate-2/ http://ilkhanto.wordpress.com/2010/09/18/e-stata-unestate-2/#comments Sat, 18 Sep 2010 00:25:00 +0000 arabapernice http://logga.me/arabapernice/2010/09/18/e-stata-unestate-2/ Continua a leggere »

… Senza mezzi termini: felicemente senza. E’ stata un’estate… di sfizi fauve, perfetta o quasi) colorata luminosa sonora saporosa, declinata su ripide meravigliose sensazioni della pelle indiscussa regista regina… Musica-parole parole-musica tempo pause rincorse voce expressione … Mandorle e capperi, olive pomodori basilico e, stranamente,  poco aglio, molto olio (sul corpo e profumato)… Erba tiepida mare passi sabbia more fichi cicoria esagerate fioriture cioccolata calda a ferragosto… Vino bianco ad uso e consumo di sete almeno provvisoriamente dissetata. Un’estate sapidadolce, audacelieve, osmoticasensuale… Arancino cannolo cassatina sfogliata granita a piccoli morsi lentivoraci.. di senso a sensi in festa in mezzo a risate subliminali… Estate d’annusare in assapore, da rotolarcisi in mezzo per averne l’odore addosso quanto più a lungo che si può. E’ stata un’estate d’amicizia complicità conferme scoperte ritorni e partenze – nessuna definitiva per fortuna -. Un’estate audace procace larga piena tenera forte e di poesia. E’ stata un’estate da occhiali da sole con anima dietro a cincischiarsi addosso in santa pace e prender fiato. E’ stata un’estate di lacrime sciocche, di quelle profuse volentieri quando a rimando di sconosciute nostalgie. Un’estate di libri aperti, sfogliati, letture furibonde ad alta voce, fronte gente che ascolta, ma meglio quelle fronte mare (Cixous, Lispector: gigantesche famigliari femminili rivelazioni!), multitasking di pensieri ingordi, filo diretto con propri incistati sogni… E’ stata un’estate di nuvole interlocutorie e di rincorse dietro voglie improrogabili di cieli tersi senza esitazioni, e poi a tutt’occhi verso quel cielo e finalmente indigestione d’azzurro illimitato. Un’estate fagocitata al meglio, a serio e ben accetto rischio di sensi allo sbaraglio, in trattativa adesso con un autunno che senza mezzi termini ha da essere all’altezza e che lo sia!

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Alto Vergante. Dopo lo strepitoso concerto dell’LVM Trio (che mi ha visto duettare al microfono in un’improbabile, non indimenticabile, scomposta versione di Oh when the saints go marching in), la serata con il DJ Nino e quella di ballo latino americano, continua la Movida nella micropoli di Pisano. Inutile dire che l’evento clou della stagione è la festa patronale. S. Eusebio attraverserà le strade, pardon , “la” strada del paese illuminata da piccoli ceri colorati alle finestre, domani sera in pompa magna. La processione, con tanto di santo su trespolo e manipolo di fedeli vestiti della festa al seguito, percorrerà, a partire dalla Madonna delle 7 allegrezze (che nessuno, per quanto puntigliosamente interrogato, mi ha saputo elencare): via Duchessa di Genova, che poi diventa di fila via Regina Margherita, a seguire, per par condicio piazza Vittorio Veneto secondo un’indicazione ma piazza qualcos’altro secondo un’altra, quindi via Antonio Gramsci (a memoria di una ormai desueta locale vocazione di sinistra) interrotta da una mini piazza della Repubblica cui segue via Vittorio Emanuele ma non si sa quale. Accompagna il trionfo monarchico e blandamente repubblicano la banda di Lesa con struggenti solenni pa-zum che segnano il passo ciondolante dei compunti fedeli già strafatti di alborelle fritte, Nebbiolo e Gorgonzola svenuto sui piatti di plastica che non vanno smaltiti nella differenziata ma nel rudo generico, ché non c’è convenzione con chi ricicli. Solo pochi eletti ben carburati godranno della visione di un paio di allegrezze della Madonna illustrate da lo santo Eusebio in persona. Pare succeda tutte le volte: ne usciranno tutti quanti con una nuova visione della vita. I processionanti, muniti a loro volta di mini ceri ustionanti i palmi con sacre colate bollenti, non vedranno l’ora di raggiungere la Madonna della Neve qualche centinaio di metri più a valle, dove impazza l’omonima festa campestre con Luna park, principale attrazione la calcinculo, ma da non sottovalutare la pesca delle paperette, il tiroassegno e quel mestiere dove tiri un pugno e sai se sei macho vero e hai votato Lega a giusta ragione o sei una mezzasega allora tutti deducono che hai votato Pd se non peggio: questa è l’unica logica politica che vige da queste maschie parti. A tarda sera qualcuno griderà: “Viva la f…”, riscuotendo la generale approvazione, quella di santEusebio ormai del tutto in cimbali compresa. L’Italia ha bisogno di certezze, e queste, perbacco, sicchéllo sono! Non mancheranno né potrebbero, solenni abbuffate di piatti [A]tipici. E, come tradizione vuole, lunedì 2 agosto (festa d’i oman!) l’estivissima TRIPPA!!!
Io me ne vado al mare: sono in tempo solo per le alborelle – che adoro – , ma, al solito, proprio non c’è trippa per la sottoscritta..

Dunque entro nel negozio per la prima volta: negozio… oibò! Manco un banco frigo di formaggi… Niente. La Tosca e io ci guardiamo, perplessa anche lei che è donna di mondo molto ma molto più di me. Salse e salsine inimmaginabili, birre crude da mutuo decennale in acrobatiche varianti, confezioni di pasta che costano come swaroski, ma formaggi, niente. Banco asettico, dal lucore da sala operatoria, vuoto.Una scala, a lato dell’ambiente, conduce a una porta di pietra sovrastata, anziché da scritte in aramaico più che pertinenti, dalla raffigurazione di una enorme mezza forma di grana: potrebbe oltrepassarla giusto Indiana Jones…

Compare, passo felpato, un commesso allampanato dall’aria sacerdotale. Materializzatosi probabilmente da una parete, si sta ponendo in capo uno scuffiotto come Asl comanda. C’è forse un anello da baciare? O una parola segreta che devo pronunciare per essere ammessa al gotha caseario? Debbo affrontare un qualche tipo d’iniziazione?.
“Vorrei” azzardo in un sussurro “qualche assaggio di erborinato di gran pregio, preferibilmente mo[ooo]lto stagionato”.
In perfetto canto gregoriano, lui sciorina una moltitudine di varianti stupefacenti. Ossantapace…!!!
“Potrei proporle un trecentosessanta giorni” d’invecchiamento [N.d.A.]  “Ma non credo…”
“Creda, creda! E’ perfetto!” esclamo, “Aggiudicato!”.
Il mio entusiasmo (la Tosca rimane perplessa), produce l’effetto di essere ritenuta degna dal celebrante, e sòrtono da un’asettica cella frigorifera il cui ingresso posso sbagliarmi ma s’è materializzato anche quello per incanto, un cento, poi un dueeccinquanta e dulcis (no, ‘piccantis’ in fundo) il treessessanta.
Il centogiorni è guardabile. Il ducencinquanta è già piùcché inquietante per colore e olezzo, il trecensessanta decisamente collocabile al di là del bene e del male…
Le fette sono esempi d’architettura egizia, si staccano dai macigni delle forme senza proferire briciola, la carta stagnola al limite dell’impercettibilità, manipolata per accoglierle canta una canzone, etichette DOP a ultimo sigillo, fiocco in raso nero per finire.
Tiro un sospiro di sollievo, la Tosca libera le narici che s’era tenute ben strette, e io al pacchetto aggiungo, con intento di citazione vintage, un bottiglietta di spuma scura e una di ginger: due chicche.

Ieri sera sono stata invitata per l’apertura solenne e solidale degli incarti. Ne è sortita una cena sublime, sfoderate a compagno due non meno che liriche marmellate di cipolle fatte in casa da un amico siciliano chediolobenedica, una dolce e una piccantina.

A chiusura del pasto, una a dir poco lussuriosa crostata di frutta confezionata dal mastro pasticcere d’un grand’albergo ma grande proprio della riviera ligure. L’incommesurabile dolce, freschissimo, adagiato a svenire di crema pasticcera su una lamina di cioccolato fondente, è opportuno omaggio del tipo della villa accanto, direttore del grand’hotel sopra nominato, fresco d’arrivo apprezzabile vettovaglia inclusa.

Ma torniamo ai Gorgonzola…Certo che se il centogiorni è robusto, il dueeccinquanta picchia forte. I bocconi si fanno più piccolini, ma ciò che avviene in bocca… Ah, è sinfonia! Pilucchiamo in sacrale silenzio…
Ultimo, si disvela il trecensessanta… Sodo marmoreo, colore bruno tal quale a una mummia andina, ci viene da osservare, il ché fa un po’ impressione, ma non ci sognamo per questo di sottrarci a quest’azzardo per palati stoico-epicurei. Procediamo come per i precedenti: il primo boccone da solo, poi con pane nero di montagna, poi con marmellatina di cipolla… Il colestrerolo fugge inorridito urlando un vade retro!
In salle à manger non vola ne mosca ne zanzara: giacciono svenute e attonite oltre i vetri. Qui regna l’estremo, la tensione. L’olfatto osa, in bocca si scatena il tutto e il contrario dello quale. Il sapore, al contatto del calore della lingua e del palato, arrogato dalla saliva, pulsa ed esplode, sfida. Manca purtroppo il giusto vino: il pur ottimo Prosecco Valdobbiadene è unico connubbio disponibile che rasenta il blasfemo.
Questa non è una cena: è un’esperienza lisergica dei sensi!
Dato il giusto tempo acché in bocca i sapori prepotenti si stemperimo in qualcosa che già sa di nostalgia, ecco, preceduti da macedonia con gelato alla vaniglia quello della Marietta, il dolce ed il caffé, .
Che manco quello può essere qualunque: zenzero fresco ridotto a lamelle si libera al bollore della meglio arabica. Come per incanto il pasto impegnativo si raffresca e si stempera con garbata ma perentoria decisione.
E’ quasi mezzanotte. Invoco sobrietà, dopo un Jack Daniels di dovere.  Ma da domani, và…